Ieri uno dei miei colleghi qui alla XXL ha suggerito che io penso che il backpack rap sia noioso perché i backpack rapper tendono a lamentarsi molto. In realtà, non ho un problema con il backpack rap. Il sottogenere, come qualsiasi altro nell’hip-hop, contiene un ampio spettro di materiale, da quello sexy, a quello abbastanza decente, fino alla spazzatura più stramba concepibile. Non sopporto i rapper dai toni piatti che sputano rime impossibilmente astratte su oscuri e prevedibili beat da seminterrato, per esempio. Ma di certo non vado pazzo per i dischi con concetti all’avanguardia, paesaggi sonori innovativi e testi che fanno riflettere.
Il mio problema non è con i backpack rappers. Il mio problema è con i fan del rap da zaino.
Questi tizi mi uccidono. Devono essere i più presuntuosi Stans sotto il sole. Lasciami fare il profilo.
Puoi trovare queste teste calde nel negozio di dischi con un atteggiamento da santarellino, sputando oscure banalità hip-hop con un fervore quasi religioso. Sono quelli che vedi nel retro del club, con lo sguardo fisso quando il DJ fa cadere una canna da 50.
Questi tirapugni ospitano una quantità oscena di nostalgia per un’epoca d’oro di cui non hanno mai fatto parte, e un livello sconcertante di risentimento per tutto ciò che è gangsta e/o appariscente e volante. Disprezzano l’industria musicale, senza averci mai avuto alcun contatto. Romantizzano la povertà, adorano i rapper politici (che, a dire il vero, spesso non vogliono questi ragazzi come fan), e demonizzano qualsiasi artista che non rientra nella loro rigida definizione di “vero hip-hop”. Ignorano deliberatamente qualsiasi cosa che metta in discussione la loro limitata concezione di “vero hip-hop”. (La collabo Jay-Z/dead prez “Hell Yeah”, per esempio.) Hanno poco interesse nel dialogo. Il più delle volte, sono molto giovani, ragazzi bianchi di periferia.
Adam Mansbach l’ha inchiodato nel suo romanzo Angry Black White Boy:
“Come, si chiedeva Macon mentre si incamminava verso il piccolo palco in fondo al club, il set rap zaino in spalla era diventato così moralista così rapidamente? Questi ragazzi erano dogmatici come i più amari vecchi ragazzi della vecchia scuola, trasudavano di realismo e malinconiche reminiscenze di un passato mal immaginato in cui l’hip-hop non era stato incatenato al capitalismo. I backpackers disprezzavano il successo commerciale e l’airplay radiofonico – corrompendo la cultura, yo – ma spendevano tutti i loro soldi in accessori hip-hop di nicchia, dai video di breakdance alle Puma vecchia scuola. Ordinavano acqua al bar, non per paura di essere schedati o per il desiderio di rimanere lucidi per il freestyle cifrato che sarebbe venuto, ma perché la loro vertiginosa mancanza di denaro li avvicinava ai rapper underground che ammiravano – rapper che per la maggior parte avrebbero scambiato tutto il cazzeggio adolescenziale per un assegno di anticipo della major label e avrebbero usato i soldi per trasferirsi fuori dalle case popolari”. Non importa quanti articoli facessi su Lyrics Born o Mos Def o Talib Kweli o J5, ogni volta che scrivevo su Jay-Z, la Backpack Brigade mi inondava di posta indignata. Un tizio fumava che Jay era il massimo della superficialità e che io stavo sprecando spazio sui media per il rap da soldi e vestiti. (Un altro tizio ha chiamato Xzibit un “leccaculo dell’establishment” dopo che avevo recensito una delle sue uscite, caratterizzando X e il rap radiofonico in generale come “vacuo autocompiacimento, misoginia e status-peddling”.
Quello che è inquietante dei backpack boys è che la loro critica all’hip-hop mainstream non si discosta troppo dall’interesse ironico degli hipster per il crunk. Entrambi si sentono liberi di prendere in giro elementi della cultura nera. Entrambi sono certi della propria superiorità estetica e/o intellettuale. Entrambi non riescono a vedere l’umanità di coloro che sono al di fuori della loro ristretta visione del mondo.
Quindi sì, datemi Deep Water Slang di Zion I ogni giorno della settimana. Ma tieni quei fan di Zion I lontano, molto lontano da me.
Sì.