Blushen wordt overschat. Als ik denk aan vrouwen die rood worden in het gezicht (de wangen en soms ook het voorhoofd), dan denk ik aan, nou ja, blanke vrouwen.
Niet blozen is waarschijnlijk niets waar je je ooit onzeker over hebt gevoeld. Je hebt waarschijnlijk nooit je towheaded collega benijd, die alle Renee Zellweger (toen ze eruitzag als zichzelf) en Nicole Kidman (toen ze eruitzag als zichzelf) en Naomi Watts verpakt in één is, toen ze een PowerPoint-presentatie op het werk gaf, maar een van haar regels vergat of werd stumped door een lastige vraag van je baas en de verlegenheid haar gezicht in een stoplicht deed veranderen.
Witte vrouwen kunnen hun blozen hebben en alle bewuste emotionele reclame die ermee gepaard gaat. (“Kijk naar mij, ik ben nerveus! Kijk naar mij, ik ben in de war!”)
Voordat ik verder ga op deze weg van waardering voor niet-blushers, wil ik zeggen: God zegene de blushers. Serieus. Als ze rood in het gezicht op het juiste moment, de hele wereld is awwww-ing aan hun voeten. “Kijk naar jou! Je bloost. Wat schattig!” Blozen is het soort onverwachte gebeurtenis dat je kan vermenselijken. Het bevordert spontane kwetsbaarheid. Dus, ja. Goed voor de blozers. Zoals ik al zei, God zegene hen. Maar ik wil er niet een zijn. Ik ben zoals Maya Angelou die, volgens de Oprah legende, ooit zei, “Ik heb medelijden met iedereen die geen zwarte vrouw is.” In het geval van blozen, zou ik de klaagzang aanpassen om te zeggen: “Ik heb medelijden met iedereen die geen donkere zwarte vrouw is.”
Als je net als ik bent, heb je soms het gevoel gehad dat “blozen” op de grens van racistisch is. Niet direct racistisch, maar niet rasvriendelijk. Want als je een artikel leest in een vrouwentijdschrift met de vraag: “Bloos je gemakkelijk?” dan weet je instinctief dat de “jij” tot wie ze het hebben, niet jij bent. Het lijkt erop dat de vrouwen die blozen aan de culturele inclusietafel zitten met de vrouwen die “naakt” panty’s dragen. (So what if it’s not your nude, says Hanes and L’eggs.)
Frankly, as a dark-skinned black woman, I’ve always bristled at the generally accepted idea that face redness is a universal experience.
Google pimples.
Google fever.
Google herpes and cold sores.
What do you get? Roodheid.
Maar elke dermatoloog die zijn of haar diploma waard is, zal je vertellen dat roodheid als symptoom niet voor alle huidskleuren geldt.
Ogenschijnlijk zitten de vrouwen die blozen aan de culturele inclusietafel met de vrouwen die “naakt” panty’s dragen.
In alle eerlijkheid zou het kunnen dat alle mensen inderdaad blozen. Het lijkt redelijk dat blozen iets is waartoe we allemaal fysiologisch in staat zijn, maar de kleurverandering is vrijwel niet waarneembaar bij degenen onder ons met een donkere huidskleur. Ik heb niet onderzocht hoe, wanneer en waarom mensen rood worden in het gezicht, dus dat kan ik niet zeggen. Maar ik kan wel zeggen dat ik me niet kan herinneren dat iemand ooit heeft gezegd “Aww, kijk! Penny bloost!” Natuurlijk, mijn gezicht is wel eens rood geworden na het trainen. Maar die kleur is verre van blozend roze of rood. Het is een donkere tint die me doet lijken op een overrijpe braam.
Dus, nee, ik bloos niet. Noem me maar ontkennend over een universele lichaamsfunctie, zoals sommige vrouwen beweren dat ze niet pissen (en “pissen”, voor de niet-ingewijden, is in mijn familie het minder botte woord voor “scheet”).
Terwijl ik niet bloos, draag ik wel blosjes. Blush is mijn tweede favoriete Sephora categorie (na mascara, het gelijke kansen make-up product dat, in tegenstelling tot foundation, toegankelijk is voor elke huidskleur onder de zon).
In mijn late twintiger jaren, raakte ik verslaafd aan blush, specifiek een verbrande koraal kleur genaamd “Peace” door Iman. Daarvoor was het Raisin van Mac. In mijn tienerjaren, was er wat vallen en opstaan met de felrode opties van Fashion Fair. Een tijd lang droeg ik mauve lippenstift als blush, omdat de poederige consistentie van het echte spul me te opgemaakt deed voelen.
Blush is de basis van mijn schoonheidsroutine geworden. Jarenlang hadden zwarte vrouwen van een bepaalde kleur de last van het gevoel dat we er met blush als clowns uitzagen. De heilige graal van make-up is altijd dat je er niet uit wilt zien alsof je er te veel of helemaal niets van draagt.
Zie, ik kan achter blush komen, het zelfstandig naamwoord, het cosmeticum. Maar blozen als werkwoord? Dat is voor vrouwen met een bepaalde huidskleur. Kijk, mijn donkere (en donkerder dan ik) zusters, ik ga hier niet activistisch tegen jullie doen. Ik pleit niet voor een herziening van de semantiek en roep ook niet op tot het niet meer gebruiken van “blozen” als werkwoord. We hoeven geen BlackGirl sociale media beweging te starten. Trouwens, een domme hashtag als #BlackGirlsAgainstBlushing zou alleen maar woedend worden beantwoord met een #BlackGirlsWhoBlush hashtag tegenargument van de multiraciale en lichtgetinte.
Dus, laten we het gewoon simpel houden: De volgende keer dat je iemand ziet blozen, kijk dan om je heen om te zien of er een andere donkere zus in de buurt is en glimlach als je haar blik opvangt. Of knipoog. Of knik. Of wat dan ook. Welk gebaar van solidariteit je ook kiest, zorg ervoor dat het op dat moment zegt: “Meisje, ben je niet blij dat wij dat niet zijn!”
(Foto credit: Stocksy.com)